Неотосланный ответ на письмо М. Просить твоей любви? Она не подаянье И не заслуга, это - тайна та, Та тайна, без которой Лишь отчаянье И скорби пустота. Та истина, которая мелькает Быстрей, чем сны И то, чего всегда нам не хватает. Чего нам мало так же, как весны. Мы можем захлебнуться этим шансом, Глотнув едва. Сойти с ума, затянутые танцем, И вылиться в слова, Которые сметут из тела страхи И тягу врать. Плывет пятно по белизне рубахи, Хоть выстрела лишь ждать. Кровь капает и в строку выплывает На чистоте страниц О том, что до безумья не хватает Сейчас твоих ресниц. Из горла мысли стаей отпускаем - Птиц, что на суд ствола. Любимым только души завещаем Земле - тела. И снова вихрь, и время - быстротечность - Родит испуг. Не плачь, Любимая, ведь эту вечность Кормлю я с рук. Она ручная, хоть порой капризна, Как первый снег. Но в пику расстояньям наша тризна Отложена на век. |
|