* * * Нет, не монархи создают шутов Их глупости непостижима тайна, Она наивна, иногда случайна, Но не живет она среди оков. Когда осколки тонкого стекла, Вонзаясь в плоть, рождают ощущенья, Что все вокруг фантомы и виденья, То уж не до фальшивого тепла. В круговороте масок места нет Лицу живому, что, быть может, хуже? Гниение внутри и лоск снаружи. Господь, благослови весь этот свет. Когда твой смех проходит через боль И боль когда через твой смех родится, Есть выбор: стать шутом или напиться. О, мой монарх, я пьян, меня уволь. |
|