Страх Осень начинается не в сентябре. Дожди прячутся в нас всегда. Но осень - это не цвет опавших листьев. Осень - это страх. Страх, что тепла больше не будет. Дайте мне холодную стену, и в пустой постели я буду метаться всю ночь, истекая холодным потом, как раненый зверь кровью, и любой, заглянувший утром в мои глаза, увидит в них страх. Темнота одинока, особенно на ощупь, но она намного лучше света, хотя бы потому, что в ней не видать совсем ни черта. Ни золота чужих волос, ни пыли в собственных глазах. Пыль можно стереть, но тогда снова из глаз, отражающихся в зеркалах, будет с похабной усмешкой смотреть страх. Пепел велик своей безвозвратностью и неизбежностью. И боль и счастье горения уже позади. Позади и истлевание. Здесь тлен, который можно сдуть с гладкой поверхности стола. Он велик тем, что навевает лишь тоску о том, что было, и в то же время невидимой, но невыносимо прочной цепью окутывает тебя. Из прошлого могут выползать какие угодно чудовища, но среди них обязательно будет младенец с окровавленной улыбкой, которого зовут Страх. Не тронь их, ибо не ведают на что идут. С первым криком впускают Его в себя и пядь за пядью скармливают Ему свое время. Он растет, как сказочный герой, и, поселившись в сердце, разрывает, сердца. Поселившись в руках, наполняет их вязкой дрожью. Поселившись в глазах, никогда их не покидает. Умирает все и вся, но Он, превратившийся из младенца в гиганта, стоит чуть заметной тенью над гниющим телом своего хозяина. Он даже не ищет жертв, они сами придут к нему. Они Его по праву рождения. Они, брошенные даже собой и настолько одинокие, что боятся поделиться друг с другом великой тайной: "Страх можно убить, заразив его страхом". |
|